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Stamattina ho deciso di curiosare un po’ tra i miei trascorsi di scribacchina introspettiva e confusionaria pre-web. Ossia, ho deciso di aprire il baule che contiene i miei vecchi diari, con l’idea di sfogliarne uno in particolare… ORRORE!! Non c’era più!

Chi ha rubato il mio diario? L’unico diario che vorrei davvero mai rileggere? Chi si è impossessato dei miei ricordi fissati con inchiostro di penna stilografica blu su carta color panna da 200 grammi al metro quadro? Il bello (o brutto) è che mi ricordo esattamente e precisamente alcune pagine, volevo semplicemente rivederle, collocarle in qualche nuovo scomparto della mia memoria, rileggere i miei pensieri criptici e cercare di capire se davvero, come temo, da oltre 10 anni a questa parte continuo a ripetere gli stessi errori, come un maledetto cane che si morde la coda, come un topo da laboratorio con la memoria a breve termine. Come una qualsiasi donna dei tempi moderni, diciamo.

Tant’è, non posso farci nulla. Posso solo cercare di capire dove diavolo sia finito. Magari un domani salterà fuori e sfogliandone le pagine ancora perfette mi farò una bella risata. Magari invece qualche malintenzionato me l’ha sottratto indebitamente e, dopo averlo letto, gli ha dato fuoco o l’ha buttato in un cassonetto. O magari lo conserva in qualche cassetto per ricordarsi, all’occorrenza, quanto sono mongoloide.

Buu il mio diario… :-(